POETA

A ti que vives entre tersos violines

y  la métrica exacta de las letras.

Sumergida, consagrada a las frases

bajo árboles donde cada día pisan

los picaflores y se desmaya el amanecer.

Donde ángeles quietos, silenciosos

te ayudan a tejer cada uno de tus sonetos

con formas de  fruta y de tierna madera

(Porque la madera es sagrada para el hombre)

con gusto a cristal y viejos vientos pasados

con olor a semilla, caña, desierto, piedra, luz.

Te digo que dejes arder tus escritos sin miedo

porque de ése resumen de ceniza seca

crecerá ( sin dudas )
 el secreto soplo divino de tu alma…

Pedro Arce

LA FUGA

Se fuga la tarde.

Pero que no se vayan

también tus pasos con ella…

¿Pues qué haría aquí, solo

rodeado de sombras negras,

desatando la inmensa noche

sin que tus manos tengan las mías?

Ah!...Cuánto vibraron mis labios

con tus besos durante el día.

Cuánto surcaste con tus dedos

cada palabra que nos dijimos.

Sin embargo ahora me acosan

las horas de soledad porque debes irte.

Quiero correr detrás de la fuga loca de la tarde.

Detener ese metal ardiente que lento cae.

Ser para ti toda la sed que te crucifica

y  no ser el vacío que hiera el alto del cielo

esta noche…

Pedro Arce